Austerlitz

Jacques Austerlitz è un professore di storia dell’architettura, studioso di quei luoghi (edifici militari, stazioni ferroviarie, peniten­ziari, tribunali) che, soprattutto nell’Ottocento, tendevano ad assumere forme invo­lontariamente visionarie, sovraccarichi co­m’erano di significati simbolici. Alto, dinoc­colato, dai capelli prima biondi e poi ingri­giti, molto somigliante a Wittgenstein cui lo accomuna un vecchio zaino che costan­temente porta in spalla, Austerlitz vive a Londra in un appartamento spoglio come una cella, privo di affetti e povero di ami­cizie. Dietro la sua eccentrica e vastissima dottrina si spalanca il vuoto. Austerlitz sem­plicemente non sa chi è – e a lungo ha re­sistito ad accertarlo. Ma a un certo punto, come se si trattasse di intraprendere una delle usuali peregrinazioni erudite alla ri­cerca di un edificio o di un luogo ignorato, si mette alla ricerca delle proprie tracce. Così scoprirà di essere giunto a Londra, du­rante la guerra, con uno di quei convogli di bambini che dall’Europa centrale partiva­no per l’Inghilterra, mentre i genitori veni­vano deportati nei campi di concentramen­to e di sterminio. Strada per strada (a Pra­ga, Theresienstadt, Parigi), volto per volto, oggetto per oggetto, fotografia per fotogra­fia, emerge un passato lacerante, che Au­sterlitz sente di avere sempre ospitato in sé come una sequenza di negativi non ancora sviluppati. Tutta la somma sapienza evocati­va di Sebald sembra concentrarsi in questo itinerario di ricerca, da cui promana un’an­goscia che prende alla gola.